Coisas à Rita

(com final feliz, obviamente)

Fiquei toda contente quando soube que ia ter uma semana de férias. E fiquei ainda mais contente quando soube que a Primavera ia finalmente chegar por estes dias. OK… é o início da Primavera parte II, mas tenhamos esperança que desta seja de vez. Já não posso ver neve.

Seguindo à risca os meus planos, aceitei uma tradução mais longa para esta semana. E comecei a pintar a parede da sala. E um móvel. Entre uma demão e outra, ia traduzindo calmamente. Pensei que estivesse no céu.

Entretanto o Diogo lembrou-me que a partir de 4ª feira também estaria de férias. E o meu paraíso ficou um bocadinho toldado. Tanto mais que se avizinhavam muitoooos trabalhos de grupo com muitoooos colegas barulhentos. Não sei por que diabo têm de vir sempre cá para casa, mas estou desconfiada que tem a ver com os meus bolos. A ver se na próxima vez me esqueço de os alimentar.

Depois, foi a coisa pequena. A escola dele também ia fazer ponte. Duas vezes na mesma semana. A Bélgica deve ser o único país no mundo onde se faz ponte entre um dia de trabalho e um feriado. Mais a ponte verdadeira, por assim dizer, entre o feriado e o fim-de-semana. Ou seja, íamos estar todos de férias uns dias em casa. Aí, admito que o meu idílio se esfumou definitivamente.

Estava eu a tentar traduzir, pintar e pensar no que raio ia fazer com dois miúdos fechados em casa no dia seguinte… quando fui mordida pelo cão da minha vizinha. Como o cão é “pequenino” (sinónimo de esfregona suja pulguenta), a vizinha lembrou-se de soltá-lo no nosso quintal para “brincar” com o D. Fuas. Mas o nosso cão é uma criatura territorial, pouco dada a brincadeiras. Saltou-lhe em cima mal pôs o focinho à porta de nossa casa. O problema é que, depois, não queria largá-lo. E a vizinha também não queria largar o cão dela. E eu não queria largar o meu. Ficámos largos minutos naquilo, todos agarrados uns aos outros. Até que o estupor do rafeiro da vizinha consegue virar a cabeça e abocanhar-me a mão. Mandei um grito. D. Fuas Roupinho largou-lhe rapidamente a orelha, chegou-se atrás e, com uma pontaria certeira, saltou-lhe ao pescoço, sem apelo nem agravo. Felizmente, o meu amor apareceu e conseguiu pôr fim ao imbróglio de cães e vizinhas tudo agarrado uns aos outros. O focinho do Fuas estava cheio de sangue. O do outro cão também. Mas inacreditavelmente nenhum deles estava seriamente ferido. O sangue era meu.

As pinturas ficaram definitivamente para trás e a tradução intermitente. Estou a antibiótico e analgésicos e gelo. Fiquei com uma mão digna de um urso. E o braço contrário dorido com a vacina do tétano que tive de apanhar.

O meu amor decidiu salvar a situação. À sua maneira, pois claro. Decretou que se impunham uns dias fora, já que estávamos todos de férias e eu precisava de repouso. Preferencialmente à beira mar, para aproveitar este calor inesperado. Acho que o meu Belga já apanhou aquele velho hábito português que consiste em pensar que o mar cura tudo. Decidimos espreitar o Airbnb. Depressa percebemos que os franceses, os belgas e os holandeses devem ter tido todos a mesma ideia. Desde Le Havre, em França, até Haia, na Holanda, não havia uma única casa livre. Dentro do nosso orçamento muito limitado, obviamente. Alargámos a pesquisa à costa alemã… e percebemos que aquela malta trabalhadora não decidiu invadir as praias todas do país, contrariamente aos países vizinhos. Marcamos uma casinha jeitosa, a um preço ainda mais jeitoso. Quando recebo as indicações do proprietário, percebo a razão do preço convidativo. No anúncio dizia “apartamento inteiro”, quando na realidade eram apenas dois quartos. Gosto pouco de chico-espertos, mesmo que sejam alemães. Especialmente se forem alemães. Não liguem, acho que também já adoptei as pequenas idiossincrasias belgas. Seja como for, escrevi ao Airbnb a reclamar e a exigir o pagamento do cancelamento. Telefonaram-me quase de imediato lá dos States. Não só me devolveram o pagamento na totalidade, como me ofereceram uma redução generosa num próximo aluguer. O meu amor, que não gosta lá muito de alemães, mas que ainda gosta menos de reclamar, nem queria acreditar na nossa sorte.

Eis-nos, então, daqui a pouco a caminho do norte da Alemanha, rumo à praia. Praticamente na Dinamarca. Logo se vê o que nos espera. A mão está quase boa. A tradução quase entregue. As pinturas quase terminadas. Tudo está bem, quando acaba bem, certo? Mesmo que pelo meio aconteçam aquelas coisas à Rita…