Setembro é o mês da raiva

(porque há meses em que o sentimento de injustiça é maior)

O Verão está definitivamente morto e enterrado, na Bélgica. É preciso comprar já a roupa de meia-estação. Não há malabarismo possível. Não dá para pensar que este mês compro o material escolar e, no próximo, a roupa. De manhã, quando os miúdos saem para a escola as temperaturas já estão bastante baixas. Chove. São precisos casacos, botas. Roupa quente. Nem vale a pena ir buscar a roupa do ano passado, ambos cresceram demasiado. O Diogo já se veste na secção de homem, onde tudo é mais caro. O Vasco rasga calças, mete nódoas nas camisolas, perde casacos, estraga ténis. O Diogo já pede roupa de marca. Da H&M, podia ser pior. O Vasco não é esquisito no que toca a indumentária. Roupa dada, sem ser de marca ou comprada em segunda mão. Qualquer coisa é boa para arruinar usar. Mesmo assim, tanta roupa para ambos, de uma só vez, custa dinheiro. Muito.

Além disso, há o equipamento de desporto que é preciso comprar logo no início do ano lectivo. Todas as actividades recomeçam em Setembro. Novos fatos de banho, chinelos e óculos, que os últimos desapareceram para parte incerta. É o que dá a natação ser dada na escola. Ténis e sapatilhas para educação física. Mais os calções e as t-shirts oficiais das escolas de ambos, pagas a preço de ouro. Um saco novo de ginástica que durou, nas mãos do Vasco, um dia. Um dia inteirinho de 6 horas, atenção. As botas da equitação felizmente ainda servem, mas as calças já não. E, agora, há ainda o equipamento de ballet do Vasco. Não faço ideia o que hei-de comprar, mas talvez seja melhor esperar mais um bocadinho, para ver se ele não se assusta com os tutus cor-de-rosa da meninada. Enfim, este ano não é preciso comprar nada muito caro. Mas mesmo assim, tantas coisas para ambos, de uma só vez, custam dinheiro. Muito.

Depois, há que pagar as inscrições e as próprias actividades extracurriculares. A educação física está incluída nas aulas, mas a natação é paga à parte. E, infelizmente, é tudo pago anualmente. De uma só vez. Equitação numa nova escola. Ballet. As aulas de solfejo e de instrumento. Este ano, o Diogo decidiu que, além do trompete, também queria aprender violoncelo. Cheira-me que o Vasco vai querer imitá-lo, que o amor pelo violino foi um paliativo até haver violoncelos da sua altura. O preço mantém-se, independentemente do número de aulas. E os violoncelos são cedidos pela academia. Só assim é possível fazer-lhes a vontade. Até porque as academias de música são incomparavelmente mais baratas do que em Portugal, graças aos subsídios estatais que recebem. Mesmo assim, tantas actividades para ambos, de uma só vez, custam dinheiro. Muito.

Setembro é também o mês de correr as capelinhas todas, no que toca a médicos. Ortodontista para o Vasco, que vai finalmente tirar o parelho. Dentista para ambos. Dermatologista para o Diogo. As consultas de oftalmologia terão de ficar para o mês que vem. Mas a consulta de psicologia do Diogo não pode ser adiada. O otorrino e o cardiologista infantil têm meses de espera. Felizmente, no sistema de saúde semi-privado belga, as consultas médicas mais comuns são completamente gratuitas até aos 18 anos. Quer sejam no centro hospitalar ou no privado. O único senão é que são reembolsadas posteriormente, ou seja, é mesmo preciso avançar o dinheiro. E avançar tanto dinheiro, este mês, não é fácil…

A escola também é gratuita na Bélgica. Ambos os rapazes andam em escolas privadas, cujo custo é assumido pelo Estado. Sendo nós ateus, o ensino católico não seria a minha primeira escolha, mas a qualidade de ensino é efectivamente superior. Infelizmente, não têm os mesmos apoios municipais das outras escolas e as facturas são sempre bastante elevadas. Os manuais escolares são, na sua maioria, emprestados pela escola. Tal como os dicionários e as gramáticas. Mas há alguns livros que temos de mesmo comprar, principalmente, os livros de leitura obrigatória. Na primária, há também a anuidade de várias revistas infantis… que são pagas em Setembro, claro. A lista de material escolar a levar no primeiro dia de aulas é enorme. E sente-se a pressão dos meninos mais abastados, que só usam coisas de marca. Caras, muitooo caras. Tento contrariar isso, por uma questão de princípio, mas nem sempre é possível. Como os meus filhos são uns vândalos, o material é comprado por atacado logo em Setembro, para nunca ser apanhada desprevenida. Estamos no final da primeira semana de aulas do Vasco, a mochila já está rasgada e a caneta de tinta permanente já jorra tinta. Este ano avizinha-se como o anterior, em que comprei 6 mochilas para ambos. Não, perdão… uma teve o patrocínio paterno. Porque há pais que pagam e há pais que oferecem. Para uns, é uma obrigação indelével e imediata. Para outros, um pequeno gesto displicente de generosidade para com os mais necessitados.

Eu vim viver para a Bélgica exactamente para poder oferecer aos meus rapazes esta educação. Uma educação em colégios privados, com um ensino de qualidade, de proximidade. Adaptado e individualizado. Uma educação que passa pela mente, mas também pelo corpo. Que envolve conhecimentos, desporto, música. Cultura. Uma educação de luxo, não tenho pejo nenhum em dizê-lo. Que me sai do corpo, quando faço de motorista/piloto de F1 para os levar a horas a todo o lado. Que exige paciência e doses de perseverança para os obrigar a estudar e a tocar todos os dias. Que me custa anualmente muito dinheiro, em Setembro. E, semanalmente, em gasolina. Que me obriga a trabalhar menos horas para os poder acompanhar. Posso, em consciência, afirmar que os meus filhos não têm apenas uma educação de luxo, têm também uma mãe muito presente. E o paradoxo de tudo isto é que eu sou penalizada por ter emigrado em busca de condições melhores para os meus filhos. O meu castigo é ter de assumir financeiramente tudo sozinha. Ter de pagar tudo integralmente sozinha. Da comida à escola. Dos médicos às actividades extracurriculares. Do material escolar ao lazer. Tudo. Sozinha. Por pura vingança.

Às vezes, quando não tenho ninguém por perto, choro. Não são lágrimas de tristeza, são lágrimas de raiva. Raiva pura que eu calo e que acaba por sair, assim, em forma de rio. Depois, passa. Obrigo-me a fazer o exercício da gratidão. Digo para mim mesma que não estou sozinha. Que tenho muita sorte. Onde uma única criatura falha, há imensas pessoas que me estendem a mão sem sequer ser preciso pedir. Tenho vizinhos que me dão roupa. Tenho colegas que me dão material escolar que os filhos já não precisam. Tenho família que manda coisas de Portugal. Que me ajuda a pagar contas. Tenho o meu amor que assume dois filhos que não desejou, nem fez. Mas que ama incondicionalmente. Não assume financeiramente, porque eu não deixo. Tenho o meu orgulho próprio. Mas ele arranja sempre maneira de me dar a mão discretamente, quase sem se fazer notar. E isso não muda a situação de extrema injustiça que vivo há dois anos, mas sara as feridas internas e dá força para continuar.

Setembro é o mês da raiva. Da raiva cega e surda e muda. Da raiva que há demasiado tempo guardo apenas para mim, mas que me corrói por dentro. E que não pára de crescer, qual monstro insaciável. Da raiva que se alimenta de todas as facturas que tenho de pagar este mês. Raramente me queixo. Tenho muito orgulho em sustentar sozinha os meus filhos. Mas em Setembro… bolas, em Setembro, custa muito.