Sempre foste andar de balão, Rita?

(onde o mundo desaba em cima das nossas cabeças)

Sábado amanheceu quente e ensolarado. Muito quente e muito ensolarado. Aliás, esta semana as temperaturas mantiveram-se excepcionalmente elevadas para a época e para o país em questão (e, se quisermos ser mesmo rigorosos, para a região das Ardenas onde nós vivemos). Daí o nosso espanto quando o meu amor recebeu um SMS da Montgolfiere.be a dizer que o voo do dia seguinte tinha sido anulado, porque havia risco de trovoada. O meu belga andava a acompanhar o estado do tempo há uns dias num site para malta especializada que percebe destas coisas (já vos disse que, para além de marinheiro, o meu amor também é piloto privado?). De facto, anunciavam tempestade para o final da tarde… mas o nosso voo era ao nascer do dia. Ficámos desolados. Quer dizer, eu fiquei desolada. O meu amor ficou possesso. Parece que o voo incluía champanhe, entre outras pequenas surpresas.

Durante todo o dia, o tempo manteve-se bom. Um céu azul e limpo como é raro ver por aqui. O sol brilhava. E estava mesmo calor! À noite, o Diogo deu o seu primeiro concerto com a Filarmónica e voltámos para casa de madrugada, sem precisarmos de vestir os casacos. Feito completamente inédito, por aqui. Olhei espantada para o céu estrelado… parecia impossível que aquela gente anulasse o meu voo por causa de uma hipotética tempestade!

Mas, depois, domingo amanheceu meio cinzento. Um calor abafado. E, passado pouco tempo, deu-se o dilúvio. Ainda bem que eu estava com os pés bem firmes em terra!

Desmancha-prazeres

(onde se estraga a surpresa ao primeiro indício)

O meu amor andava há semanas muito misterioso, a dizer que tinha uma surpresa preparada para os meus anos. Por mais que eu repetisse que este ano não queria festejos, percebi que o homem estava decidido a fazer algo em grande. Não acho nada de especial fazer 41 anos… parece uma coisa meia deslavada. Fartei-me de lhe explicar que queria passar directamente dos 40 para os 42, que já me parece um número mais jeitoso. Uma idade gira. Tipo, mais madura. Mas, não. Tanto tenho pregado a ideia das “prendas-experiência”, que o meu amor decidiu aderir ao conceito contra a minha vontade.

Ontem, lembrou-se finalmente de dar as primeiras informações para o bom desenrolar da surpresa, no próximo fim-de-semana. A ideia era apenas organizarmo-nos, uma vez que o Diogo vai tocar com a filarmónica na noite anterior. “No domingo, temos de sair de casa às 5h30 da manhã...”, começou o meu amor. E eu gritei de imediato: “Vamos andar num balão de ar quente!!!”. Fez-se silêncio à mesa. Os rapazes ainda olharam para o meu amor à espera que ele negasse. Mas o Belga ficou calado. Decididamente, estou a ficar mesmo boa nisto!

Coisa pequena ficou absolutamente incrédula. Assim, um misto de espanto e de medo. A raiar o transcendente. Cheira-me que vou conseguir manter a minha reputação de mãe-adivinha por mais uns tempos. É de dizer que, no outro dia, logo após a primeira jogada do Cluedo, eu atirei: “Foi o Coronel Mostarda, na sala de estar, com o candelabro”. E não é que acertei?!

A interminável saga das aventuras capilares

(onde se tenta fazer uma boa acção e se fica irreconhecível)

Como já aqui disse, decidi aproveitar a reviravolta que aconteceu na minha vida para realizar sonhos e desvarios. Ora há muito tempo que acalentava o desvario de doar o meu cabelo à Think Pink, uma espécie de liga contra o cancro aqui do burgo. O mínimo era 20 centímetros. Depois de muito pensar, achei que com um bocadinho de esforço conseguiria chegar aos 30 centímetros. É certo que o meu cabelo cresce depressa, mas tenho a sensação de que demorou séculos. Nos últimos seis meses comecei a ficar mesmo farta, confesso. Já não aguentava ter o cabelo tão comprido, que exigia imensos cuidados para o manter o mais saudável possível. De modo que aproveitei a onda de mudança e fui ao cabeleireiro. Descobri na Net um salão aderente não muito longe de Vielsalm. O corte era gratuito e o envio ficava por conta deles.

Sábado de manhã, lá fomos. O meu amor quis estar presente para dar apoio moral e a coisa pequena veio atrás, sempre pronta para novas aventuras. O filho crescido ficou amuado em casa, pois desde o início manifestou-se veementemente contra (e acreditem que isto é um eufemismo). Demorámos bastante tempo a encontrar o cabeleireiro. O GPS bem repetia que tínhamos chegado, mas nós não víamos nada. Excepto campos e vacas a perder de vista. Até que decidimos estacionar em frente a um curral e explorar a zona. O estranho cabeleireiro ficava num anexo da quinta. Entre o curral e a casa, para ser mais precisa. A cabeleireira veio a correr abrir a porta, à hora marcada. Trazia uma criança adormecida nos braços e queixou-se que era a mulher dos sete ofícios. Olhando para trás, percebo que era a minha deixa para fugir. Infelizmente, pensei que ser cabeleireira (e proprietária de um cabeleireiro-anexo) seria um desses ofícios.

Três rabos-de-cavalo de 30 centímetros foram diligentemente medidos e cortados. O restante cabelo ficou ligeiramente acima dos ombros. Perfeito! Era exactamente o que eu queria. Estranhei a cabeleireira não lavar o cabelo e começar às tesouradas por ali afora. Ainda tentei dizer que gostaria de pagar o corte, apesar de saber que fazia parte da campanha “Coup d’éclat” da Think Pink. A senhora contrapôs e continuou a cortar. Zás, zás, zás! Quando dei por mim, tinha o cabelo cortado a viés. À esquerda, acima do ombro… à direita, pelo queixo. A medo, perguntei: “Mas não está tudo torto?”. Respondeu-me que era propositado. Era um corte “destruturado”. Olhando para trás, percebo que era a minha segunda deixa para fugir. Mas limitei-me a engolir em seco e explicar que gostava de estrutura na minha vida, a começar pelo cabelo. A cabeleireira cortou o lado mais comprido, como é óbvio. E, de uma assentada só, conseguiu igualar o horror. Saí de lá com menos 40 centímetros de cabelo. Tristíssima. O Belga dizia que adorava. O filho pequeno também. Só tive uma opinião honesta quando o Diogo me viu entrar em casa: estava horrorosa.

Passei o resto do fim-de-semana a perguntar ao homem se não achava que o corte estava todo torto, mas ele garantia que não. Estava linda. Ficava-me a matar. Muito mais jovem. Dava-me um ar traquina. Enfim… Acabei por desistir. Na segunda-feira, decidi-me finalmente a pintar o cabelo. Estava a precisar, mas preferi esperar pelo corte para ter menos trabalho. A embalagem de sempre, a cor de sempre. Se houve coisa que acabei por aprender com o cabeleireiro-vidente foi a manter-me fiel a estes dois parâmetros. Fiz a aplicação como sempre. O fim de 15 minutos, passei por um espelho. Estranhei a cor estar tão escura. Corri para o espelho da casa de banho para confirmar. E, a seguir, corri para o caixote do lixo: “Garnier Nutrisse Castanho médio”. Corri para o duche… o mal já estava feito. Não sei o que raio se passou, tendo em conta que a embalagem tinha sido comprada há pouco tempo e estava fechada. Uma vez seco o cabelo, deparei-me com a Beatriz Costa. Excepto a franja. E o corte certinho.

Terça-feira de manhã, mal deixei o Vasco na escola, entrei no primeiro cabeleireiro que encontrei aberto. O meu aspecto era tão desolador que a cabeleireira aceitou receber-me naquela tarde, no meio dos outros clientes. Aqui, normalmente, só com 15 dias de antecedência. Avisou que ia tentar (frisou bem T-E-N-T-A-R) salvar a situação. Decidi confiar. O meu desespero era tão grande, que teria confiado no diabo. Apesar de tudo, fartei-me de repetir que não era uma fútil, nem nada que se parecesse. Mas que pura e simplesmente não me reconhecia. É estranho passarmos por um espelho/montra/vidro e vermos uma pessoa que não reconhecemos. Eu estava nesse estado. Para ser sincera, já tinha amaldiçoado um cento de vezes a ideia da doação de cabelo. Nem nunca vivi de perto uma situação dessas, não sei o que me terá passado pela cabeça (literalmente). Como dizia o meu filho mais velho, as senhoras com cancro ficam muito bem de lenço na cabeça. Em certas zonas neste país, grande parte da população feminina anda de cabeça coberta. Raios partam o meu espírito voluntarioso e empático.

Entrei no cabeleireiro às 14h30 certinhas. Saí de lá, já passavam das 17h. Duas cabeleireiras andaram à minha volta a tentar perceber o que se poderia fazer. Chegaram à conclusão de que tinha de me livrar daquele cabelo preto e acertar o corte. “Acertar o corte, não! Fazer um corte como deve ser…”, explicou uma delas. Tive muita dificuldade em fazê-las acreditar que não tinha sido eu a cortar os 30 centímetros de cabelo com a tesoura da cozinha. Não tenho a certeza absoluta de que tenham acreditado. No entanto, confirmaram o mistério da cor trocada. Parece que já não era a primeira vez que lhes entrava uma alma de cabelo escuro pelo salão adentro com as mesmíssimas queixas.

Começaram por me descolorir o cabelo. De permeio, queimaram-me os neurónios e o couro cabeludo. E serviram-me um café. Fiquei com a cabeça amarela. Amarela cor-de-pintainho. Depois, estive séculos com uma máscara que era suposto reparar os efeitos nefastos da descoloração. Mas continuava amarela, embora me doessem menos os neurónios e o couro cabeludo. Bebi mais um café. Entre elas, decidiram a cor que me iria “iluminar”. Aparentemente, é preciso estarmos “iluminadas” depois dos 40. Apesar de garantirem que eu estava muito longe de parecer ter 40 anos. Seja como for, parece que o facto de “iluminar” o rosto me faria esquecer o corte de cabelo. Ou a ausência de cabelo. Era ponto assente que aquilo teria de levar um jeito valente (as cabeleireiras usavam muitos “petit” para aligeirar a coisa, à falta dos nossos “inhos”). Fiquei, então, loira. Acho que estou loira. Filho crescido acha que estou loira. Os belgas (incluindo o filho pequeno, que se diz meio-belga) acham que louro é outra coisa qualquer mais clara. Para a generalidade do mundo (belga), tenho o cabelo castanho clarinho. Seja.

A seguir, veio o corte. Estava a ver que as cabeleireiras me iam tirar uma fotografia com o cabelo ensopado e penteado. Definitivamente mais curto de um lado do que do outro. Com as pontas assimétricas. E em escadinha atrás. Foram chamar outra cabeleireira para apreciar o trabalho. Até a esteticista veio lá das catacumbas ver aquele espectáculo. Para além de todas as clientes presentes. Findo o demorado conciliábulo, decidiram que a única coisa a fazer era cortar tudo por igual, exactamente do mesmo comprimento da mecha mais curta. Ou seja, por cima do queixo. Ao verem-me de lágrimas nos olhos, nem ousaram propor escadeados, degradés, franjas, nem merdas do estilo. Para pior, já basta assim, como diz a canção. Fiquei com o cabelo curto, mas direitinho. Fiquei loira e “iluminada”. Decididamente, não gosto do resultado final. Mas sei que passei uma tarde com várias pessoas à minha volta a tentar desfazer o erro da “talhante”, como apelidaram a primeira colega. Não ousei dizer que o salão-anexo ficava situado entre o curral e a casa. No final, propuseram-me um chá. E sei que aligeiraram bastante a factura, porque afinal eu “tinha apenas tentado fazer uma boa acção”.

Passaram-se uns dias. Filho crescido continua a ser defensor do uso do lenço, nos casos de cancro. Detesta ver-me assim e é de uma honestidade desarmante. Mas olha para mim com um ternurento ar de condescendência. Filho pequeno anda encantado. Já me pediu para ficar assim “para sempre”. O Belga não poupa os elogios, mas acho que é só para evitar que corte os pulsos ou parta os poucos espelhos que há nesta casa. Quanto a mim, continuo sem me reconhecer, quando me cruzo com a loira de cabelo curto. Eu sei que o cabelo cresce (e o meu cresce depressa). E sei que isto é tão fútil e desprezível, face ao que certas pessoas sofrem. Mas, pronto, estou zangada comigo mesma. Aproveitei para informar o pessoal da casa que, na próxima vez que me apetecer fazer um disparate destes, têm a obrigação de me impedir.

Disclosure: Entretanto, desafiei-os para o seguinte desvario. Infelizmente, nenhum deles pôs um travão a tempo. Tornámo-nos todos voluntários num refúgio para animais abandonados. E já passámos umas horas a passear cães. Ah… e apadrinhamos a Jasmine.

A mãe é deus

(porque ontem foi dia da mãe na Bélgica)

A mãe sabe que tempo vai fazer amanhã. E no fim-de-semana seguinte. A mãe é meteorologista.

A mãe consegue levar ambos os filhos a duas actividades diferentes à mesma hora. A mãe detém o segredo da teletransportação. Ou da ubiquidade.

A mãe sabe o título do livro que era preciso comprar ontem, sem que a lista de leituras tenha saído da mochila. E, como é evidente, a mãe tem esse livro na estante da sala. A mãe é previdente.

A mãe tem ingredientes e disponibilidade para fazer 35 bolinhas de frutos secos para celebrar a despedida do professor estagiário, desde que seja avisada até às dez da noite. A mãe é cozinheira num quartel.

A mãe sabe o número de telefone do colega do filho e, idealmente, da mãe dele também. A mãe engoliu a lista telefónica.

A mãe sabe sempre onde estão os ténis. A caixa do lanche. A mochila da piscina. A t-shirt preferida. As chaves. O telemóvel. E, se preciso for, sabe tudo isto ao mesmo tempo. A mãe tem uma excelente memória visual.

A mãe está a fazer o jantar que o olfato dos filhos detectou no andar de cima. Exactamente aquele jantar. A mãe é adivinha.

A mãe tem os 25 euros para pagar a actividade da escola, na manhã seguinte. De preferência trocado. A mãe é o multibanco.

A mãe sabe se as gavetas estão mal arrumadas só de olhar fixamente para o armário fechado. A mãe tem visão raio-X.

A mãe é a rainha da private joke. Faz parte das suas funções conhecer todos os diálogos dos sete filmes do Star Wars. I am one with the force and the force is with me. A mãe é fã.

A mãe pode coser o casaco preto com linha preta à noite. Antes de se ir deitar. A mãe não precisa de dormir. E, como já se percebeu, tem uma excelente visão.

A mãe tem uma farinheira e consegue multiplicá-la quando faz feijoada, de modo a que todos repitam várias vezes e haja sempre uma rodela (grande) no prato. Mesmo nos restos do dia seguinte. A mãe tem o dom da multiplicação.

A mãe sabe o que fazer quando dói a garganta ainda antes do filho se queixar. Porque a mãe prevê as dores. A mãe é médica. E enfermeira. E curandeira.

A mãe começa logo a gritar (ainda que esteja apenas a rosnar baixinho). Porque uma mãe zangada ouve-se sempre muito bem. A mãe tem voz de tenor.

A mãe não pode cortar o cabelo ou mudar de visual. A mãe é imutável.

A mãe recorda na perfeição a história sobre o amigo do colega da outra turma que lhe foi contada na Primavera de 2015, quando estava a tirar as compras do carro. A mãe tem memória de elefante.

A mãe tem a solução para todos os problemas do mundo. A mãe é sábia.

A mãe sabe sempre onde perdemos o casaco. A mãe é omnipresente.

A mãe consegue responder a uma pergunta urgente enquanto lava os dentes/faz chichi/toma banho/fala ao telefone com outra pessoa. A mãe é ventríloqua.

A mãe faz sempre a sobremesa preferida do outro filho. Dá sempre mais atenção ao outro filho. Deixa sempre o outro filho falar mais. Defende sempre o outro filho. A mãe é profundamente injusta.

A mãe é a mulher dos sete instrumentos. Domina na perfeição orgão de igreja, violino, piano e trompete. Só assim se explica que estejam sempre a perguntar-lhe: "Toquei bem?"  A mãe é chefe de orquestra.

A mãe, quando descasca uma manga, consegue sempre dar dois caroços a roer aos filhos. Já se sabe que a mãe tem o dom da multiplicação.

A mãe sabe a que horas e em que canal passa determinado programa. A mãe é a TV Guia.

A mãe consegue responder a perguntas não formuladas. A mãe tem o dom da telepatia.

A mãe adivinha o mal de que padece a tartaruga moribunda e consegue curá-la. A mãe é veterinária. E milagreira.

A mãe ostenta com orgulho os brincos horrorosos que o filho fez na escola com massinhas. A mãe é um expositor ambulante da arte da progenitura.

A mãe lê pensamentos secretos e adivinha as parvoíces que estão para acontecer. A mãe é omnisciente.

A mãe vai levá-los a visitar a muralha da China. A mãe é rica.

A mãe tem um colo que cura todas as dores. Os beijinhos e abraços também fazem milagres. A mãe é mágica.

A mãe sabe exactamente o que se passa na cabeça do senhor que está a discutir com a mulher no outro lado da estrada, na terça-feira à tardinha. Por isso lhe perguntam: "O que se está ali a passar?" A mãe sabe sempre tudo.

A mãe tem uma ideia fantástica para o trabalho da escola que deve ser entregue no dia seguinte. A mãe é uma iluminada.

A mãe fala sempre baixinho. Quando pede ao filho para arrumar o quarto, por exemplo. Ou aspirar a casa. Ir chamar o irmão. Lavar as mãos para vir para a mesa. A mãe murmura.

A mãe tem de ceder o seu pacote de pipocas, no cinema. A mãe é abnegada. Ou está de dieta.

A mãe ouve música dos anos 90. A mãe tem mau-gosto. Para além de ser velha.

A mãe é imediatamente informada quando o cão vomita às 7h30 da manhã. A mãe é a empregada doméstica de plantão.

A mãe diz mil vezes as mesmas coisas. Principalmente advertências e ralhetes. A mãe é chata. E bastante repetitiva.

A mãe sabe como se diz paralelepípedo em romeno. A mãe é tradutora.

A mãe está sempre ao lado do telemóvel e responde de imediato. A mãe é reactiva.

A mãe tem resposta pronta. Sabe sempre o porquê de tudo. Em que ano nasceu fulano. Que descoberta fez sicrano. De que nacionalidade é beltrano. E, de permeio, os horários dos comboios. A programação do cinema. A mãe é o Google.

A mãe tem sempre pilhas. Das AAA e das AA+. Quatro pilhas, obviamente. E um compasso, na véspera do teste de matemática. A mãe tem sempre mais um litro de leite algures escondido. Para além da caneta florescente azul clara. A mãe é o supermercado.

Aconteça o que acontecer, a mãe é sempre culpada. Porque devia saber. Devia ter calculado. Devia ter feito de outra forma. Devia ter avisado. Devia ter chegado mais cedo. Ou mais tarde. Porque devia ter corrigido o erro a tempo. A mãe tem as costas largas.

A mãe consegue sempre reparar qualquer objecto partido. A mãe é genial.

A mãe tem todos os defeitos do mundo. E mais alguns. Só assim se explica as falhas dos filhos. E os traumas infligidos. A mãe veio com defeito.

A mãe sabe ao minuto os pormenores da última desgraça que aconteceu algures no mundo (e quiçá mesmo no espaço). A mãe é a CNN. Ou deus. É isso... a mãe é deus.

O gestor de carreira idealista

(onde a tenacidade juvenil salva a situação,

contra todas as expectativas)

Foi no início de Setembro que entrou na minha vida o impulsionador da mudança que iria ocorrer. Ou seja, era uma mudança anunciada e eu nem me apercebi. A bem dizer da verdade, a única coisa que compreendi de imediato foi que aquele jovem ia ser uma pedra no meu sapato nos tempos mais próximos. Sendo mãe solteira e tendo direito a algumas ajudas sociais, porque trabalhava apenas a meio-tempo, foi-me atribuído uma espécie de gestor de carreira. Tratava-se de uma mera formalidade burocrática. Tínhamos uma primeira reunião e era suposto ele passar a pasta ao centro de emprego que me ajudaria a encontrar outro meio-tempo, de forma a aumentar os meus rendimentos. Numa manhã, mostrava-me rapidamente uns sites com ofertas de emprego, ajudava-me a fazer um novo CV, mais umas cartas de apresentação pró-forma. E, pronto, a coisa ficava por ali. O problema foi que o aplicado funcionário se deu ao trabalho de estudar o meu processo e depressa percebeu que o centro de emprego pouco poderia fazer por mim. Qualquer outra pessoa teria desistido, eu era um caso perdido. Mas este novato idealista ainda não se tinha vergado ao sistema. Durante meses a fio, bateu as todas as portas. E ouviu as mesmíssimas respostas que eu já tinha ouvido. Não, os meus diplomas nunca seriam reconhecidos na Bélgica. Não, o juri central não poderia homologar a minha experiência profissional. Não, o Ministério da Educação não poderia abrir uma excepção para eu poder continuar a dar aulas. Não, o director da escola onde trabalhei dois anos nada mais poderia fazer por mim. O secretariado também não. Não, a Universidade de Liège não tinha horário pós-laboral, embora me aceitasse como doutoranda. Não, não há bolsas para estudantes de 40 anos. Não, o sonho europeu não se sobrepõe às leis proteccionistas belgas. Etc., etc., etc…

A única solução viável implicava aceitar um trabalho sub-qualificado. Ou pago abaixo das minhas qualificações. Ou tentar arranjar trabalho no Luxemburgo… embora, provavelmente, tivesse de deixar a segurança do meio-tempo que tinha encontrado por milagre, sabe-se lá como. Qualquer uma destas soluções seria inevitável mal o meu processo desse entrada no centro de emprego. E eu acabei por achá-las aceitáveis. Mas o persistente funcionário não se dava por vencido, impedindo que o meu dossier seguisse o curso que lhe estava predestinado. As reuniões sucediam-se. Falávamos de tudo, explorávamos todas as ideias possíveis. O jovem tinha de justificar a anomalia do processo e mostrar trabalho aos superiores. Habituei-me a receber as convocatórias na minha caixa do correio. Quando lhe perguntei se não seria mais simples enviar-me um e-mail, lá me confessou que era mesmo só para mostrar serviço. Às tantas, percebi que me tinha transformado numa obsessão. Era como se, desistindo de mim, ele estivesse a renunciar aos sonhos de todos os estrangeiros que diariamente entram neste país. No final de cada encontro, eu é que acabava a consolá-lo por não conseguir fazer nada pelo meu caso.

O Verão deu lugar ao Outono. Depois, ao Inverno. E, por fim, à Primavera. Até que comecei sinceramente a temer pelo futuro profissional do jovem funcionário e o confrontei com a realidade da situação. Tínhamos mesmo de acabar com aqueles encontros que não davam em nada. O Yannick – nesta altura do campeonato, já tínhamos deixado cair o tratamento mais formal – pediu-me só mais oportunidade. Havia uma última coisa que ainda não tínhamos tentado. Talvez ele pudesse marcar-me um encontro com o Créajob, um serviço de apoio à criação de empresas. Expliquei-lhe que não tinha qualquer interesse em criar uma empresa. Dado que não era empresária. E que os meus conhecimentos de gestão eram completamente nulos. Que, aliás, tinha aberto uma livraria/salão de chá há muitos anos atrás e que a coisa não tinha funcionado. Mas que dessa experiência tinha resultado a firme decisão de nunca mais me meter noutra. E, de qualquer forma, não tinha dinheiro para investir. Se ele bem se lembrava o meu problema era falta de dinheiro, não excesso. De qualquer modo, não tinha nenhuma ideia de negócio. Nada. Zero. O Yannick contra-argumentou cada uma das minhas objecções. Percebi que devia ter reflectido longamente no assunto. Para tudo, tinha uma solução pronta. Por fim, pediu-me: “Faz isto por mim, por favor”. Não fui capaz de recusar. Não depois de tudo o que ele tinha tentado fazer nos últimos meses. Quando saí do escritório, naquele dia quente de Março, tinha uma reunião marcada para Maio. Entretanto, o frio voltou em força. O tempo passou. E eu esqueci por completo a reunião.

Entretanto, o meu mundo desabou. Ia ficar desempregada a médio prazo. Cruzei-me por acaso com o Yannick nessa semana, quando fui entregar a factura do mazout (por cada 500 litros que encomendo, a Commune participa com cerca de 70 euros). Gozei por ter deixado crescer a barba imberbe. Dava seriedade, confessou envergonhado. Hesitei, mas acabei por lhe contar a novidade. Surpreendeu-me com um sorriso. “Tens até dia 5 de Maio para desencantar um projecto de empresa”, disse-me. O meu amor andava há dias a dizer-me praticamente o mesmo. Excepto que ele já me tinha ouvido falar de uma ideia mirabolante, nos tempos de Malempré. Na altura, pouco me ligou. Era de facto uma ideia estapafúrdia. Sempre defendi que, se é para sonhar, que seja em grande. Gosto muito de sonhar. Os estudos literários chamam-lhe “teoria dos mundos possíveis”, o que lhe dá outra beleza. Aos poucos, o meu sonho começou a ganhar consistência. E decidi avançar. No dia 11 de Abril foi o meu último dia de trabalho.

Passámos as férias da Páscoa a delinear o projecto. O meu amor deu ideias novas, obrigou-me a reformular outras e convenceu-me a abandonar umas quantas. Todos os dias, aparecia com mais um artigo, um estudo, um livro. Vários case studies. Aprendeu para me poder ensinar. O tempo não era muito. Entretanto, chegaram os rapazes. Tínhamos combinado não lhes dizer nada até ao dia da reunião, para não os deixar preocupados. Nessa mesma noite, contei-lhes tudo. Sempre joguei a carta da honestidade com os meus rapazes. Onde vai um, vão os três. Tenho a sorte de ter bons filhos, que apoiam as ideias mais loucas com um entusiasmo transbordante. Na véspera da reunião, tinha os meus três homens a torcer por mim. Mais o Yannick. Embora o meu amor estivesse bastante zangado. Fingi que não percebi. Como bom cientista que é, queria um projecto escrito, com muitos números e gráficos e datas e esquemas. Mas eu sou diferente. Sou pela teoria dos mundos possíveis. Entrei naquele escritório de mãos a abanar. De ténis e calças de ganga e mochila, porque é assim que eu sou. Falei do meu mundo possível. Não falei de factos, mas de sonhos. Do meu sonho. E convenci. Apanhei uma daquelas pessoas fantásticas que estava eu a descrever a colina, já ela estava a visualizar os contornos do Everest. Saí de lá com novas pistas para explorar e diversos contactos. Para além de um lugar garantido no próximo curso que criação de empresas, que vai começar em Agosto. Depois, tenho três meses para edificar o meu mundo no papel… aí, sim, com números concretos. Só os melhores terão acesso à incubadora de empresas, que abre portas e desbloqueia subsídios. Tenho muito trabalho de luta interior pela frente, para me vergar aos imperativos do mundo real. Mas, como tão bem percebi pela luta que o Yannick travou por mim, não tenho muito mais hipóteses de me safar neste país. Daqui por um ano, filho pequeno estará no secundário. Um ano depois, filho grande estará na universidade. São dois excelentes motivos para tudo dar certo. Se eu conseguir isso e, de permeio, realizar o meu sonho, acho que terei efectivamente construído um mundo possível.

Mudar de vida

(porque, como disse Eduardo Lourenço, 

“muda-se pouco na vida, mas a vida muda por nós”)

Seria fácil mentir. Dizer que, aos 40 anos, decidi mudar de vida, porque a que tinha não me preenchia por completo. Porque sou uma insatisfeita crónica. E abomino a rotina. Ou porque queria algo mais. Porque sou corajosa e acredito que a sorte protege os audazes. Porque era agora ou nunca. Só esta última frase é verdadeira. Tudo o resto são desculpas bonitas para dar sentido a mais um tropeção da vida. Estou tão farta de mudanças e recomeços. Sinceramente, ambicionava um pouco de paz para os anos vindouros. Mas o universo voltou a conspirar. Baralhou as cartas todas e distribuiu-as outra vez. No entanto, decidi que seria uma conspiração a meu favor, não contra mim. Como não confiar? Até agora, todas as reviravoltas têm-me sempre sido benéficas. A ter de dar uma justificação a tudo isto, prefiro acreditar que foi para meu bem. Para nosso bem.

Também seria fácil ser modesta. Ou desonesta. No mínimo, acomodada. Dizer que ambicionava uma existência tranquila. Casamento morno e seguro. Casalinho de filhos. Emprego das 9 às 5. Férias anuais no Algarve. Tudo isto é mentira. Sempre pensei que a minha vida seria “algo mais”. Não sei bem o quê, mas mais. Não que achasse que ia mudar o mundo, fazer uma qualquer descoberta científica ou escrever uma obra literária grandiosa. Não que tivesse a certeza de que estava destinada a grandes feitos. Mas as coisas teriam obrigatoriamente de ter um sentido qualquer que me transcendesse. Que fosse importante. Se calhar, é um pensamento (ambição?) muito comum, não sei. Mas desde que me conheço como gente que penso que a vida não pode ser só isto. Uma vidinha. Sendo ateia, acredito que é aqui e agora que tudo tem de acontecer. E tem de acontecer bem. Benzinho só, não me basta.

O início do mês passado soube que o meu centro de documentação tinha morte anunciada. Digo “meu” com um orgulho desmedido, porque fui eu que o construí de raiz. Nunca me senti tão bem tratada e valorizada a nível profissional. Mas cortes orçamentais vão obrigar ao encerramento da secção de Verviers. Para mim, era impensável trabalhar na sede, em Bruxelas. Tal como era impossível assistir impávida ao derradeiro final. Organizei a minha saída com uma frieza que nunca pensei possuir. Não entrei em pânico, não verti uma lágrima. Primeiro, garanti a minha segurança financeira a longo prazo. Minha e dos meus. Estrangeira ou não, as regalias sociais funcionaram. O subsídio de desemprego não será uma fortuna, mas dará para vivermos (mais algumas traduções que surjam). Depois, negociei tempo. Tempo para pensar. Tempo para me organizar. Em Setembro, quando ficar oficialmente desempregada, já tenho um plano delineado que me fará saltar a etapa do centro de emprego. Porque este país assim mo permite. Vim viver para a Bélgica para mudar de vida. É agora ou nunca. Decidi que estava na altura de dar sentido a tudo isto. Quem diz que o sonho não se pode tornar realidade?

Depressa percebi que a mente é uma fonte inesgotável de surpresas. De recursos. A partir do momento em que decidi que ia realizar o meu sonho, as coisas começaram a tomar forma. A fluir. A encaixar. Pensei muito. (Talvez por isso tenha escrito tão pouco, nos últimos tempos.) E cheguei à conclusão de que, afinal, tenho vários sonhos para cumprir a curto prazo. Quatro sonhos, para ser mais exacta. E tenciono realizá-los todos no próximo ano. Mais uns quantos desvaneios que ando para aqui a adiar há demasiado tempo. Por que raio deixei que a realidade se impusesse à minha vontade de ser “algo mais”? Posso não conseguir, mas serei suficientemente honesta comigo mesma para me dar uma hipótese. Se falhar, pelo menos terei o mérito de ter tentado. Diz-se que o caminho se faz caminhando. Neste último mês, comecei a correr. Literalmente. E em sentido figurado também. Nunca pensei dizer isto, mas estou a adorar. Pelos vistos, no meu caso, o caminho faz-se correndo. Não é que sinta que já vou tarde. Penso que comecei exactamente quando estava preparada para isso. O universo teve de dar o primeiro empurrão, confesso. Mas agora estamos alinhados e vamos ligeirinhos. Estou segura de que iremos longe.

Fazemos nós #3

 (onde aproveitamos uma prenda para dar asas à imaginação)

Este Inverno, decidimos fazer um hotel para insectos. Lemos bastante sobre o assunto, pesquisámos imagens na net e fomos apanhar os materiais necessários. Foi um projecto que durou meses, porque eu estava decidida a fazer uma coisa em grande. E bonita. Para além da preocupação com a protecção da biodiversidade, interessava-me o aspecto estético. Não queria nenhum mamarracho no meio do meu quintal. Já me basta o arco de madeira que o homem construiu, de inspiração nipónica. Para ele, bem entendido. Toda a gente que por aqui passa se espanta com o nosso arco do faroeste. O senhorio, incluído. Que era muito lindo e invulgar e coiso e tal… mas gostávamos assim tanto de filmes de cowboys?! O Belga ficou algo ofendido. E eu decidi pespegar-lhe duas trepadeiras por ali acima para ver se disfarçava. Continua um belo mono. Daí ser tão importante não estragar mais a paisagem com um hotel para insectos desenxabido.

Li algures que um terço dos insectos que fazem a polinização e contribuem para o controlo biológico das pragas não encontra abrigo durante o Inverno. Necessitam de espaços ocos para abrigar as larvas até à Primavera em buracos de árvores, tijolos ou pedras. Por aqui, quase todos os jardins têm hotéis para insectos e casas para os passarinhos, com comida. Mas são umas coisinhas mixurucas. Os verdadeiros hotéis para insectos são demasiado eco-hippies para o meu gosto. Ou, então, são verdadeiras obras de arte caríssimas. Tipo… para cima de 300 euros. Daí ter decidido lançar mãos à obra. Infelizmente, o universo estava decidido a conspirar contra mim.

Um dia fomos dar um passeio num bosque aqui perto, para apanharmos pinhas e paus. Os insectos gostam de se esconder dentro da madeira. Entretanto, vi um campo de milho. E vai de tentar roubar discretamente uma maçaroca para o Peanuts. O problema é que aquilo é difícil de arrancar (percebi demasiado tarde que ainda estavam completamente verdes). O roubo acabou por não passar despercebido, porque fui esbarrar contra a protecção eléctrica e apanhei um choque que me fez dar um uivo pouco discreto. Adiante. Passados uns tempos, fomos apanhar lama. Convém pincelar as paredes com lama para atrair os insectos. Não é fácil arranjar lama de tipo argiloso. Lembrámo-nos de invadir discretamente uma reserva de borboletas que estava fechada no Inverno para obras. De facto, não nos enganámos. Conseguimos uma caixa cheiinha de lama. Para além do Vasco, claro. Coisa pequena conseguiu ficar com lama até à cabeça, porque se esbardalhou numa poça, quando o mandámos encher disfarçadamente a caixa. Deve ter sido a invasão de propriedade mais estranha a que os trabalhadores da obra já assistiram (quando somos apanhados em flagrante delito, costumamos falar português muito alto para justificar não conseguirmos ler os painéis de aviso). Também houve aquela vez em que obriguei o meu amor a ir buscar uns restos de xisto no meio do entulho. Os hotéis para insectos ficam mais protegidos das intempéries se tiverem um bom telhado. Felizmente, o Belga tem as vacinas do tétano em dia. Mas acabámos a fugir de um cão raivoso. Depois, houve aquela ocasião em que o adolescente jurou que nunca mais saía connosco, porque engracei com um tijolo de terracota cheio de buraquinhos. Diz que os materiais de recuperação são ideais para construir os hotéis para insectos, dado que o plástico e o vidro têm tendência a criar bactérias. O tijolo estava abandonado em cima de um muro, não fazia falta a ninguém. E nós fomos bastante discretos durante passeio pela aldeola, pois levamos o tijolo embrulhado num casaco debaixo do braço...

A verdade é que consegui reunir todos os objectos de que precisava, a custo zero. Comprei muito pouca coisa. Um metro de tela de arame para galinheiro e a madeira, que o senhor acedeu a cortar à medida graças aos meus lindos olhos. Entretanto, começou a nevar e nunca mais parou. Esteve um frio desgraçado nos últimos meses. Mas estas férias da Páscoa, o calor voltou em força. E eu lembrei-me do meu projecto tão adiado. Arregacei as mangas e fui buscar o material que andámos a recolher com tanto esforço durante todo o Inverno. Estava lá tudo. Excepto a madeira cortada à medida que – espanto dos espantos – tinha exactamente o mesmo tamanho da nossa mesa de jantar que estava a abanar. O Belga decidiu fazer-me uma surpresa e arranjá-la, nestas últimas férias. Não me ocorreu perguntar onde tinha desencantado a madeira. Tal como não me lembrei de perguntar onde tinha encontrado o arame para reforçar o composto que o intrépido D. Fuas Roupinho insiste em destruir para roubar comida podre. Está visto que nunca faço as perguntas correctas. O Belga levou uma descompostura, porque usou os meus materiais sem pedir. E eu levei uma descompostura pois devia era agradecer-lhe as reparações. Seja como seja, o meu grandioso hotel para insectos ainda não viu a luz do dia. Mas hoje a minha sogra faz anos pensei que, apesar de tudo, podia tentar construir um modelo pequenino para ela pôr debaixo do telheiro onde plantou as roseiras. Não é exactamente a obra de arte que tinha em mente. Digamos que é um parente pobre, mas bastante esforçado.