Porque amanhã é Natal

(onde se explica o inexplicável e sai uma explicação algo confusa)

Diz que o Natal é já amanhã. E eu ainda sinto que tudo isto é muito estranho. Muitíssimo estranho.

Supostamente, este ano, podíamos “saltar” o Natal. Porque os rapazes vão estar em Portugal. E nós íamos namorar. Mas, depois, percebi que as aulas só acabavam na sexta-feira. Sim, no dia 23 de Dezembro. Pior… oficialmente, as férias belgas só começam na segunda-feira, dia… hum… 26 de Dezembro. A Terra do Frio, às vezes, consegue ser um bocadinho sui generis. O que quer dizer que íamos mesmo ter de improvisar um Natal qualquer, antes da partida da nossa rapaziada. Filho pequeno assim o decidiu. Embora o espírito natalício andasse por parte incerta. Mas não deixa de ser estranho pensar que, amanhã, vou mandar os miúdos arrumar as mochilas da escola e aperaltarem-se para a consoada.

Entretanto, fiquei de férias forçadas. Lá no trabalho mandaram-me para casa. Sem apelo, nem agravo. Parece que ainda tinha vários dias para gozar obrigatoriamente até ao final do ano. Por mais tempo que passe, não há meio de conseguir atinar com esta ramboia de férias e folgas e feriados. Feriados específicos à Valónia. Mais os nacionais e os municipais. E os dias de folga estipulados na minha convenção de trabalho. É muita folga para uma só criatura. Lá se me foi a desculpa do excesso de trabalho. Tive mesmo de enfeitar a casa. Comprar prendas. E fazer muitos ho, ho, ho! Bom… e começar a traduzir um livro. Não deixa de ser estranho aproveitar as férias forçadas (e pagas) de um trabalho para fazer outro.

Depois, decidi ser falsamente simpática. Já devia calcular que a vida sabe sempre quando estamos a fazer batota. Convidei os pais do meu amor para virem jantar connosco na nossa consoada. Mas sempre pensei que recusassem. Nunca vi pessoas tão activas e viajadas. Estão sempre a ir ou a vir. Ou a trabalhar. Ou a filmar. Ou a fazer mergulho. Ou a organizar concursos de cinema. Ou… Só que, entre tantas idas e vindas, o meu sogro arranjou tempo para ver o Vasco, num destes fins de tarde. Coisa pequena recebeu mais um daqueles diagnósticos que me fazem tremer a pernas (e as finanças). Por mais que eu barafustasse, o meu amor decidiu rumar com ele ao consultório do pai, para ouvir uma segunda opinião. Infelizmente, concordante com a primeira. Apressei-me a enviar um SMS de agradecimento. Parece que o meu filho foi mais educado e, à saída, perguntou muito sério: “Quanto é que lhe devo, Monsieur?”. Arrancou umas valentes gargalhadas, o meu palhaço do circo. Mas achei que devia fazer mais qualquer coisa para agradecer o gesto. Bom… os muitos, muitíssimos, gestos de afabilidade e simpatia de que temos sido alvo nos últimos anos. E em má hora me lembrei de os convidar para jantar. Na nossa noite de Natal. Segundo consta, a mãe do meu amor queria fazer exactamente o mesmo, mas não tinha coragem. Talvez a minha vontade férrea de distanciamento, afinal, não seja tão discreta como eu julgava. Pelo que o convite foi pronta e entusiasticamente aceite. O que não deixa de ser estranho, tendo em conta que ando a fugir airosamente de eventos familiares há quase quatro anos.

Eis-me, então, na véspera do nosso Natal. O tal que era suposto não ser festejado este ano. E que, além da tribo, ganhou mais dois salvo seja convidados. Já fui comprar pratos e talheres e copos. E mais umas mil coisinhas. Na realidade, como nunca recebemos ninguém, não tínhamos nada. Somos pessoas de uma simplicidade constrangedora, quando postos em contacto com a sociedade… assim… no geral. Essa é que é a verdade. Portanto, tratei de disfarçar o melhor que pude o… hum… desapego das coisas mundanas que reina nesta casa. Também tratei de adaptar o menu. Não ia só servir o bacalhau com natas e o peru recheado exigidos pelos meus filhos. Depois de apuradas investigações, percebi que os belgas servem as entradas em verrines. E as sobremesas também. As minhas colegas de trabalho – que só me queriam ver pelas costas a bem do respeito da legislação belga que rege as férias e folgas e feriados e dias de descanso e mais que houvesse – decidiram ajudar um bocadinho a tuga de serviço. Descobri que as verrines são todo um mundo. Que terá obviamente de conviver com o chouriço assado e o bolo-rei desencantados no Luxemburgo. Que se lixe, entre mortos e de feridos, alguém há-de escapar. O que é o mesmo que dizer que espero não cometer nenhuma gaffe gastronómica de monta. E conseguir agradar às duas metades tugo-belgas. Não vai deixar de ser estranho ver a broa de milho ao lado do tartare de saumon.

Entretanto, olhem... a magia do Natal baixou em mim. Estou nervosa, confesso. Mas adorei preparar esta consoada. Tal como adorei comprar os presentes para a tribo. E para os pais do meu amor. A vida dá voltas completamente surreais. O reverso da medalha de não querermos afectos, nem família impostos por decreto é termos aprendido a gostar de duas pessoas que mal conhecemos. Mas que já percebemos que devem sentir exactamente o mesmo por nós. E não consigo impedir-me de pensar que tudo isto é muito estranho...