Lições de vida

(porque às vezes é mesmo preciso mover montanhas

para construir castelos)

Passei as primeiras semanas da separação anestesiada de dor. A pensar como era possível 18 anos terem-se esfumado à frente dos meus olhos sem que eu desse por isso. A pensar como ia esquecer alguém que eu amava desde a adolescência. A pensar como ia explicar isso aos miúdos. A pensar como ia sustentar os miúdos, pois embora continuasse a trabalhar tinha deixado de receber há meses. A pensar como é que ia conseguir continuar sozinha. Amputada. Agarrei-me à ideia da mudança de 180 graus. Recomeçar do zero noutro país. Criar para nós uma nova vida. Percebi que tinha 36 anos e o mundo a meus pés. Quantas vezes na vida temos a possibilidade de apagar tudo o que está para trás e recomeçar a escrever a nossa própria história do início, mas com outra maturidade? Como disse uma amiga, esta nova vida que construí é muito mais vida do que a vida que me roubaram. A liberdade é maior. A felicidade não é truncada. E o amor também é vivido de outra forma, mais profunda. É possível recriar uma família, onde efectivamente todos tenham o seu lugar, em pé de igualdade. Onde ninguém anule ninguém. Onde ninguém esteja acima de ninguém. Onde o bem-estar de cada um faça avançar o todo na mesma direcção.

Quando comecei à procura de casa na Bélgica, no Verão de 2012, apaixonei-me por uma casa numa aldeia junto à fronteira entre a Holanda e a Alemanha. Muitíssimo bem situada, a 20 minutos de Liège, era uma casa grande, com quintal e garagem. O preço era absurdamente baixo pois era bastante antiga. Foi a casa que estivemos mais perto de alugar. Fui vê-la várias vezes, sozinha, com os meus “pais belgas” e os rapazes. A desconfiança do proprietário em relação a uma estrangeira, trabalhadora independente, sozinha com dois filhos, acabou por prevalecer. Na altura, fiquei muito triste. E preocupada, porque o tempo estava a esgotar-se. A escola começava dali a pouco mais de um mês e eu sem poder inscrevê-los, dado que não tinha residência. Duas semanas antes do regresso às aulas, o meu “pai belga” desencantou por milagre a casa de Malempré. Senti de imediato que era mesmo aqui que nós tínhamos de estar. Aqui e em mais lado nenhum. E foi aqui que tudo começou. Que o longo Inverno deu lugar à Primavera.

Quando muitos meses depois, na fila para sair de um estacionamento, parti o velho Saxo fiquei destroçada. Um carro começou a fazer marcha atrás e eu apitei. Duas vezes. Continuou direito a mim. Quando vi que não conseguia fugir e que ele ia bater no lugar do Diogo, guinei para o outro lado. Contra um poste que, azar dos azares, tinha um painel de sinalização partido que me entrou pela janela adentro. Consegui evitar o carro, que entretanto fugiu, e os miúdos escaparam ilesos. Fiquei com as portas partidas e vidros por todo o lado. Em pânico, sem conseguir sair. Quanto mais me mexia, mais os vidros me cortavam. Fiz os 50km de regresso a casa a chorar. A pensar no que raio ia fazer, enfiada numa aldeia onde precisava obrigatoriamente de um carro. O meu contrato na escola tinha acabado e estava sem emprego. O valor do carro não compensava o arranjo, mesmo que tivesse dinheiro para o pagar… que não tinha. A única solução era dar o meu para abate e comprar um novo a prestações. Com uma placa de plexiglas a fazer de vidro e as portas coladas com fita adesiva, passei os dias seguintes a percorrer os concessionários. Quando estava a estacionar à porta da Renault, passou o anúncio deles na radio. Percebi que estava no sítio certo. Um vendedor com vocação para a ajuda social, aceitou o Saxo por troca de um Twingo vermelho de 2009 que tinha pertencido a um velhote falecido de… Malempré! Tinha 7 mil quilómetros e estava como novo. Mas eu paguei como se fosse muitooo usado. O crédito foi aceite com base nos meus últimos recibos de vencimento. Pago pouco mais de 100 euros mensais por ele. O velho destroço já tinha 230 mil quilómetros e inúmeros arranjos a fazer. Em boa hora o parti todo, se não nunca me teria aventurado a comprar outro. Sozinha, eu que não percebia nada de carros.

Quando Setembro deu lugar a Outubro, comecei a desesperar por ainda não ter arranjado mais horas de aulas. E a fazer contas à vida. As reservas a esgotarem-se e eu sem direito a qualquer ajuda do Estado, subsídio de desemprego incluído. Tinha mais uma obrigação financeira. Um filho no ensino secundário privado (embora o ensino seja gratuito, os gastos são maiores). Assumi sozinha as despesas do regresso às aulas e inscrições anuais em todas as actividades. Numa altura em que tinha perdido a pensão de alimentos ao conquistar a guarda dos meus filhos. Novas batalhas judiciais se avizinhavam e era preciso dinheiro para as pagar. Os meses seguintes foram complicados. O Vasco partiu o pé e precisou de consultas, gessos, cadeira de rodas. Foi ao ortodontista e começou a fazer exames que mostraram a necessidade urgente de usar vários aparelhos nos próximos tempos para corrigir uma série de problemas. As contas aglomeravam-se. Valeram-me alguns trabalhos de tradução com antigos clientes portugueses. E o estorno dos impostos. Valeu-me a ajuda da família. Valeu-me o meu amor que fez mais pelos meus filhos do que algum dia pensei ser possível, com uma generosidade repleta de preocupação pelo seu bem-estar. Até que finalmente apareceu o novo emprego. A travessia de seis meses no deserto ganhou novo sentido. A verdade é que ia passar anos de incerteza, antes de chegar a uma situação estável no ensino. Todos anos teria os mesmos problemas: Quando seria colocada? Quantas horas? Onde? Se tivesse arranjado uma colocação a tempo inteiro ou mesmo a meio-tempo, nunca teria concorrido a este trabalho e a situação de incerteza eternizar-se-ia. Agora tenho um contrato e, mal tiver os diplomas reconhecidos, fico efectiva. Posso continuar a dar umas horas de aulas porque gosto e preciso. Mas o stress já não é o mesmo. A segurança está assegurada, passe o pleonasmo.

Um ano e meio decorreu desde o início desta aventura. Por diversas vezes fui confrontada com situações que me mostraram que algo negativo – ou algo que eu encaro como negativo – acaba por se revelar positivo. Mais, acaba por se revelar necessário para conseguir trilhar novos caminhos em direcção a algo melhor. Porque às vezes é mesmo preciso mover montanhas para construir castelos. Esta capacidade para ver mais além que, à força do hábito vou ganhando e que me permite manter a calma para agir perante as mais diversas situações, talvez se chame maturidade. Não tenho bem a certeza. É melhor não ter muitas certezas porque a isso já se deve chamar velhice!