De cortar a respiração

(porque há mães que merecem um bilhete só de ida para as Ardenas)

Ontem, queixava-me à minha mãe do frio invernal que se faz sentir por aqui. Afinal é para isso que as mães servem, tenhamos nós 9, 14 ou 39 anos. Se há alguém que não se cansa de ouvir as nossas queixas e que consegue ser empático perante o nosso infortúnio são as mães. Bom, quase todas as mães… Contei-lhe que isto está que não se pode, que estamos todos a morrer de frio, que à noite já estiveram -17º (frisei bem o -, não fosse ela não perceber), que tivemos de trazer o Peanuts para dentro de casa porque a água do bebedouro e a comida dele tinham congelado, que agora tenho de raspar o carro todas as manhãs por fora e por dentro, tal é a atmosfera gelada provocada pela água toda que trazemos da rua, que Diogo nem tem tido aulas de órgão porque o aquecedor da igreja já não consegue manter a temperatura ambiente, que o Vasco chega da escola com as botas da neve completamente empapadas por dentro (aproveitei para explicar o que eram exactamente “botas de neve”)… Nada! A D. Fernanda limitou-se a retorquir que, lá para os lados dela, também está muito frio: uns 4º de manhã e 15º à tarde. E que, com tanta neve, o cenário por aqui devia ser idílico… umas paisagens lindas de se cortar a respiração, não? É verdade, sim, senhora. É tudo muito bonito. Mesmo de cortar a respiração (de frio).

De maneira que aqui ficam mais umas imagens lindas de morrer (de frio), especialmente dedicadas à senhora minha mãe, que a esta hora está a bater o dente, lá para os lados de Cascais.