Mudança de paradigma

(reflexões que provêm de muitas horas de trabalho

num salão dedicado às famílias)

Olho à minha volta. O zunzum é ensurdecedor. Bandos de casais com crianças a reboque. Muitas crianças. Demasiadas crianças, que os belgas são gente que gosta de procriar. Os filhos únicos, aqui, são uma raridade. Na verdade, são uma raridade tão rara, que eu nunca vi nenhum. A maioria dos casais que conheço tem, no mínimo, três filhos. Quatro, cinco, seis… Começam bastante cedo e têm-nos todos seguidos. Três anos de intervalo parece ser a média nacional consensualmente defendida.

E eu, que sonhava com uma prole numerosa e me derretia à visão de um bebé, sinto-me de repente enjoada. Enfastiada. Este é um sentimento deveras estranho e novo para mim. Mas a realidade é que olho agora para estes casalinhos todos com uma imensidão de filhos – filhos vários, filhos cópia-conforme, filhos em fila, filhos a choramingar nos slings, a esbracejar nos carrinhos, a correr bamboleantes à frente ou a arrastar os pés atrás – e já não me revejo nesta imagem. Sinto mesmo uma certa repulsa.

Que sociedade é esta em que dois jovens apaixonados (ou nem por isso) têm como sonho supremo criar uma família? Em que as pessoas justificam a sua existência através de uma imagem consensual de família? Uma família que, depois, vive anos a fio exclusivamente em função destes filhos? Cujo dia-a-dia se esgota na sua função parental? Em que um mais um não dá dois, mas obrigatoriamente muitos?

Estou feliz com os dois filhos que tenho, são perfeitos. Chegam-me bem. Sinto-me plenamente realizada. Sinceramente, pergunto-me como diabo pude um dia desejar ter mais filhos? A certeza de que essa parte da minha existência está definitivamente encerrada e resolvida, dá-me uma paz imensa que nunca antes tinha sentido.

Foi preciso muito trabalho interior para eu perceber finalmente que os meus filhos são a coisa mais importante do meu mundo, mas que há mais vida para além daqueles dois seres. Que respeitá-los é continuar a evoluir como pessoa. Trilhar o meu caminho individual. Que amá-los é também ter vida própria. Que nós os dois, o meu amor e eu, formamos uma entidade de per se. Onde os meus rapazes são uma parte central, são a maior parte. Mas não são tudo, longe disso. Gostamos de viver um para o outro, num amor que se quer exclusivo. Namorar é um verbo que se conjuga apenas na primeira e na segunda pessoa do singular. E é exactamente por isso que seremos eternamente namorados.

 

[ No meu trabalho há seis colegas grávidas. Muito grávidas. Obviamente, os filhos são um tema recorrente. Toda a gente conhece o meu amor e lhe gaba o amor imenso que tem pelo Diogo e pelo Vasco. Volta e meia, lá vem a pergunta da praxe: “Quando é que vocês têm um filho?” “Ehhh… Nunca? Ele nunca quis ter filhos e eu não quero mais.”, respondo inflexível. Por vezes, perguntam-me se não tenho pena de não ter um filho só nosso, de não ver o meu amor ser pai. A questão é que eu vejo o meu amor ser pai todos os dias. Pela primeira vez, tenho alguém ao meu lado com quem divido tudo. Quando estão doentes, ele está lá. Sempre. Quando é preciso fazer os lanches para levar para a escola. Ou o chocolate quente com pepitas de chocolate que o Vasco adora. Quando é preciso levar às aulas de música ou rever a matéria que sai no teste. Quando é preciso secar lágrimas e ouvir segredos. Por isso, não. Não sinto falta nenhuma de ter mais um filho para sermos uma família como todas as outras. A família que nós somos deixa-me plenamente feliz. ]